WindrunФантазийная история в духе тёплой мистики и поэтической ностальгии
Когда я проснулся, в комнате пахло чернилами, старыми страницами и яблоками. И это было странно, потому что я живу в панельной многоэтажке, на пятом этаже, и никакой типографии у меня под окном нет.
Но главная странность была в другом — на тумбочке лежал пожелтевший лист бумаги. Почерк был размашистый, нервный, будто человек торопился вписать слова, пока они не улетучились. Почерк Есенина.
Сначала я подумал, что это чья-то шутка — мало ли, фанаты копируют строки поэтов. Но потом взгляд зацепился за последние строчки:
«Не жди весны — она внутри,
Где боль молчит, и свет живёт.
Я не ушёл, я — в каждой зари,
Где сердце в тишине поёт…»
Я не мог вспомнить ни одного изданного сборника, где были бы эти строки. Я перечитал — и понял: это не стилизация. Это был он.
И тут я вспомнил сон…
Мне снилось, будто я оказался в 1925 году, в каком-то московском трактире. Там было дымно, пахло самоваром и гвоздикой. За дальним столиком сидел он — в белой рубашке, с лицом, полным печали и света. Есенин.
Он посмотрел на меня, будто знал, что я не отсюда.
— Знаешь, — сказал он, — не всё, что душа родила, успевает мир прочитать.
Я тогда написал одно — последнее. Но так и не отдал никому. Спрятал. Пусть найдёт тот, кто услышит.
Он протянул мне листок — тот самый.
— Ты проснёшься — и он будет рядом. Не забудь.
Я проснулся. Он действительно был. Но потом… исчез. Как и сон.
Я искал этот стих в архивах, в музеях, расспрашивал литературоведов. Никто не знал. А строчки остались у меня в голове, как песня из другого мира, которую слышал только я.
Может, это просто сон.
А может — шёпот души великого поэта, решившего, что кто-то один всё же должен прочитать его последний, неизданный шедевр.
#мистика #есенин #неизвестныестихи #сон #поэзия #ностальгия #развлекательнаястатья #еслибы #поэтическаяистория
